Staglianò: «A querida», la monogamia como poesía, no como precepto

por Antonio Staglianò

Detengámonos un momento. Antes de archivar mentalmente otro «documento vaticano» sobre el amor y el matrimonio como si fuera un manual de moral sexual polvoriento, intentemos leer esto: » Dimos vueltas y vueltas, / hasta que volvimos a casa otra vez , / nosotros dos». No es una canción de Vinicio Capossela. Es de Wisława Szymborska, la poeta polaca y Premio Nobel. Y estos versos —junto con versos de Neruda, Dickinson y Montale— aparecen íntegros en » Una caro » , el último texto del Dicasterio para la Doctrina de la Fe, escrito por el cardenal Víctor Manuel Fernández. Un acto revolucionario: la Congregación que antes se llamaba el Santo Oficio, la de los silencios y los noes, hoy cita a poetas para explicar por qué «dos» es mejor que tres, cuatro o la infinitud líquida del amor contemporáneo.

Este no es un tratado teológico. Es algo más radical: un manifiesto cultural que busca rehabilitar la monogamia no como una imposición, sino como una experiencia de belleza. Y lo hace con un arma secreta: la poesía. ¿Por qué poetas? Porque —escribe el documento, citando al Papa Francisco— «la palabra literaria es como una espina en el corazón que nos mueve a la contemplación y nos pone en camino». Exactamente: una espina. No una caricia consoladora, sino una punzada que nos despierta, que nos obliga a afrontar el misterio del otro. La «teología pop» puede alegrarse y convertirse rápidamente en una «disciplina teológica».

La primera decisión inteligente de Una Caro es trasladar el debate del plano del «deber» al del «genio cultural». La monogamia cristiana no es principalmente (solo) una ley natural o un mandamiento, sino un hecho cultural generador. Ha moldeado una forma de estar en el mundo, de concebir la persona, la dignidad y la reciprocidad. El documento comienza hace mucho tiempo, en el segundo capítulo del Génesis, que no es un cuento ingenuo, sino un «manifiesto antropológico». Dios dice: «No es bueno que el hombre esté solo». Y no crea un clon, ni un sirviente, sino un «ayudante que le corresponde», un Tú que está ante él, «ojo a ojo». Es el nacimiento de la relación cara a cara, del diálogo, del reconocimiento. No de la fusión, sino del encuentro entre dos libertades.

Esta es la primera aportación cultural del cristianismo: la invención de la persona como fin. El hombre y la mujer no son medios para la especie, el placer ni el poder. Son fines en sí mismos. Y solo en una relación exclusiva entre dos se preserva esta dignidad. Santo Tomás, citado en el texto, lo deja clarísimo: «La poligamia transforma la amistad entre el hombre y la mujer en una relación casi servil». Donde hay varias mujeres (o varios hombres), alguien se convierte inevitablemente en objeto, en herramienta. La monogamia, entonces, no es una limitación de la libertad, sino su condición de posibilidad. Solo ante un solo rostro se puede asumir una responsabilidad infinita. Como escribe Emmanuel Lévinas, filósofo también apreciado por los teólogos, el rostro del otro te ordena «no me mates». Te ordena respetar su alteridad. La poesía, en esto, es maestra: nos recuerda que la persona amada es siempre un misterio inviolable. « Tus ojos me interrogan con tristeza… / ​​Este corazón está tan cerca de ti como tu vida misma, / pero no puedes conocerlo completamente».

El documento no pretende vivir en el siglo XIX. Sabe perfectamente que la monogamia está bajo ataque hoy en día. No solo por la facilidad para divorciarse o el adulterio, sino también por la aparición de modelos culturales explícitos que la niegan: el «poliamor» (relaciones múltiples y consensuadas), las uniones abiertas, la sexualidad fluida. La respuesta no es una condena moral. Es más sutil: ofrecer una narrativa más bella, más convincente, más humana. ¿Por qué —se pregunta el texto— las series de televisión, las canciones pop y las novelas siguen celebrando el singular y fatídico «gran amor», mientras que en realidad las relaciones se desmoronan? Quizás porque el imaginario colectivo aún alberga la nostalgia de un vínculo total y exclusivo que da sentido a la vida. Con este documento, la Iglesia se convierte en la guardiana de esa nostalgia. Y utiliza a los poetas como testigos privilegiados. Neruda le escribe a su Matilde: «Yo voy a cerrar los ojos / y solo quiero cinco cosas, / cinco raíces preferidas. / Una es el amor sin fin … / La quinta cosa son tus ojos».. No «los ojos», sino «tus ojos». Los de esa persona única e irremplazable. Es el triunfo de la singularidad sobre el anonimato de la multiplicación.

El poliamor, sugiere el texto, surge de una ilusión óptica: creer que la intensidad del encuentro se multiplica con el número de parejas. Pero ocurre lo contrario: como en el mito de Don Giovanni, el número disuelve el nombre. La infinitud cuantitativa mata la profundidad cualitativa. La poesía, por el contrario, celebra la profundidad del rostro individual, de la historia compartida, del «nosotros» que se convierte en hogar.

Aquí llegamos al núcleo teológico del documento, pero también a su giro más popular: el concepto de caridad conyugal. No se trata de la «caridad» de las monjas de clausura, sino del amor cotidiano entre dos personas que deciden construir una vida juntos. Un amor que no borra el eros, sino que lo purifica y lo eleva. El papa Francisco, frecuentemente citado, lo describe con los rasgos de 1 Corintios 13: «paciencia, bondad, no ser arrogante, no considerar el mal». Es el amor que se convierte en el arte de vivir juntos. Y el arte, como la poesía, requiere práctica, disciplina, la capacidad de transformar la materia prima de la vida en algo hermoso. La sexualidad, en esta visión, no es un problema que deba controlarse, sino un lenguaje. Un lenguaje que, en el matrimonio, dice: «Me entrego completamente a ti y te acepto por completo». No es el sexo de consumo rápido, de bienes desechables. Es el sexo como encarnación de la promesa hecha en el altar.

Y aquí el documento da otro paso brillante: defiende el placer sexual como parte integral del amor conyugal. Cita a Karol Wojtyla (futuro Juan Pablo II) cuando escribe que «no es en absoluto incompatible con la dignidad de las personas que su amor conyugal implique ‘placer’ sexual». De hecho, el placer, experimentado en el contexto de la entrega total, se convierte en expresión de alegría y gratitud. Marca el fin del maniqueísmo sexual que a veces ha afligido a la Iglesia: por un lado, sexo sucio, por otro, amor puro. No, dice Una caro : el verdadero amor unifica cuerpo y espíritu. Y la poesía, una vez más, nos ayuda a comprenderlo: cuando un poeta describe el amor, habla de miradas, manos, piel, silencios, no de almas incorpóreas.

El documento reconoce que la monogamia no es un instinto primario. Es un logro cultural. Y como tal, debe cultivarse. Pero ¿cómo cultivamos la exclusividad, la fidelidad y la paciencia? Aquí también, la respuesta es sorprendente: a través de la belleza. A través de historias, poemas y películas que muestran la grandeza del amor duradero. No imponiendo reglas, sino enamorándonos del ideal. La poesía, en este sentido, es una guía excepcional. Te enseña a ver al otro en su singularidad. Te entrena para nombrar emociones complejas. Te ofrece un lenguaje para expresar amor que va más allá de «Me gustas». En la era de las relaciones digitales, los «me gusta» y las charlas fugaces, la poesía es un campo de entrenamiento para la profundidad. El documento cita a Emily Dickinson: » Que el Amor lo es todo / es todo lo que sabemos del Amor». Es una frase brillante: no define el amor, lo rodea. Lo evoca. Es experiencia antes que concepto. Eso es lo que necesitamos hoy: no teorías sobre el amor, sino experiencias de belleza que nos hagan decir: «Quiero eso».

Estafa Una caro, la Iglesia se arriesga: en lugar de defender la monogamia con sólidos argumentos legales o teológicos, la relata. La confía a los poetas. La presenta como una aventura profundamente humana, laboriosa y, al mismo tiempo, significativa. Es un cambio de paradigma: de la doctrina que explica a la poesía que muestra; del magisterio que dicta leyes al magisterio que escucha el corazón humano y capta sus latidos más auténticos.

Quizás, en un mundo de relaciones desechables, la monogamia no sea un atrincheramiento retrógrado. Es la forma suprema de resistencia poética. Resistencia a la trivialización del encuentro, a la reducción del otro a un perfil, al miedo a la profundidad. Elegir ser «una sola carne» no es obedecer un precepto. Es comprar un boleto para un viaje poético: uno que, mediante la repetición diaria, la fidelidad y el perdón, transforma dos «yos» en un «nosotros» capaz de albergar el mundo.

Como dijo un «poeta de Nazaret»: «En esto conocerán todos que son mis discípulos, si se aman los unos a los otros». Quizás, hoy, ese amor empieza con dos. Y la poesía es su primer e irremplazable lenguaje. ¡Cuánta belleza en «Una caro «!

*Obispo presidente de la Pontificia Academia de Teología